За окном молоко. Ничего, что не стало бы белым

За окном молоко. Ничего, что не стало бы белым,
в окружении нет в этой ранней тиши по утру.
Просыпаюсь легко. Хорошо отдохнувшее тело
бодро скачет в клозет, как прокравшийся в дом кенгуру.

Опалила вода. Бродит бритва, гуляя под носом.
Вопрошает нутро - а когда направляться к столу?
Что ему, красота? На снежок не торопится босым,
избегая хитро всех капканов своих кабалу.

Территорию сна оставляю заправленной на день.
Ждут дела впереди, долгий путь из привычных забот.
В дальних планах весна, но на первые пролески глядя,
сердце снова твердит, что свой гимн о любви пропоёт.

Этот город - балкон, он навис над бушующим миром
и, обвит виноградом, пригоден для жизни вполне.
Всё поставив на кон, шар земной заполняет квартиру,
искушая наградой, как в сказках обещанной мне.

Я не слышу сверчков. Незаметно угасло их племя.
Поцелуй на щеке точно так исчезал, без следа
Мчит, под цокот подков, вдоль часов - беспощадное время.
Во всё той же реке совершенно другая вода.