Вниз, к Булгакову

На булыжнике мокром скольжение вниз.         
Снег февральский, растаяв, сочится.               
У Андреевской церкви нашествие риз -
Колокольное эхо стучится.
Для торговых рядов все движения плюс,
Замануха из тысяч подделок.
У картин, что стоят, учащается пульс,
И слышны предложения сделок.

За рядами картин, небольшой поворот,
Что к Воздвиженке влево изгибом.
Но маршрут мой правей, сквозь года напролёт,
К временам, где история дыбом.
Вот и дом для нечистых – не всем подойдет,
У него ведь тринадцатый номер.
Говорят, что с числом тем кому-то везёт,
Только больше других, тех, кто помер.

В нем большая семья, словно конь в стременах,
Проживала в том бешеном ритме,
Где в октавах звучали и мир и война,
И герой был участником битвы.
Он потом, уже после войны, стал писать –
Пьесы («Дни Турбиных») и романы.
Театральная жизнь и духовная стать,
Вождь – союзник Вселенского плана.

Гром средь ясного дня, на сто лет в юбилей,
Нам напомнил, что Мастер – реальность,
На собачьи сердца лишь укажет музей -
Они рядом, в них та же бездарность.
До Подола дорога петляет опять,   
Там Валы рядом – Верхний и Нижний.
Время вновь повернулось к истории - вспять,
Скоро Русь здесь окажется лишней.