В пене прожитых ладоней хлопков,
Больше не хочется петь про любовь.
Мысли, как семя клюёт вороньё,
Больше не пишутся песни - и всё...
Может поэзия - это вода,
Та, что течёт непонятно куда?
Только зачем тогда реки, холмы,
Да и зачем тогда собственно мы?
И не понятно зачем тогда жить,
Но кто-то встроил в тебя дар творить.
Семя сажай ты, покуда живёшь,
Будет итог - непременно пожнешь.
Время синицей летит мимо нас,
Четверть минуты проходит, как час.
Сколько еще нам начертано жить,
Чтоб меж собою чего-то делить?
Семя. Б. Шишкину
© Copyright: Антон Гумбин, 2017
Свидетельство о публикации №117012801379
Свидетельство о публикации №117012801379
Рецензии
