Игра с Судьбой

Туман. Холодный. Вязкий. Пустой. Белый Кролик, смешно дергая ушами, прыгает в его клубах.

Некоторое время Кролик стоит на месте, ощущая себя вне-пространства, и боится сдвинуться с места, хотя очень хочет. Наконец он зажмуривается, пересиливает себя и делает шаг. Шаг в неизвестность.
Туман на мгновение рассеивается, открывая взгляду Кролика большое озеро, которому не видно границ. Рассеивается только на миг, а потом – снова – беспросветная дымка. Кролику достаточно этого мгновения, он делает еще один шаг вперед, на этот раз более уверенный.
- Ктоооо тыыыы? – откуда-то из глубины озера раздается голос, такой же тягучий и вязкий, как сам туман. Знакомый голос. Гусеница?
- Я - Кролик.
- Кролик – лишь одно из твоих отражений, - замечает Гусеница. - А кто ты?
- Я..не знаю..
- Давно ты здесь?
Где-то на грани сознания у Кролика возникает мысль о докторе в белом халате, смеющемся, как Додо. "Вы находитесь в нашей больнице уже 6 лет"
- Я..не знаю..
- Где ты сейчас находишься?
«Вне пространства..в междумирье..» - хочет ответить Кролик, но боится произнести это вслух.
- Хорошо, я тебе помогу. Протяни руку.
Кролик следует словам Гусеницы и касается чего-то твердого и холодного. Туман вновь на мгновение рассеивается, а Кролик отдергивает руку, ужаснувшись увиденному. Опять та самая могила, и те самые лилии. Гусеница смеется.
- Они просто до безумия реальны, не правда ли? Их удушливый аромат проникает в легкие, не оставляя места воздуху..смертельный аромат.
- Это..это на самом деле?
- Ты ведь находишься здесь? Значит, это на самом деле. Или это все же сон?
- Я..я не знаю..Это..реальность..

Гусеница взмахивает рукой, и Кролик вдруг обнаруживает, что бежит куда-то, не разбирая дороги. Бежит, словно по лабиринту, и никак не может найти выход.
- Беги, Кролик, беги, - насмешливо говорит голос, словно сотканный из воздуха. – Это тоже – сон? Или тоже реальность? Тебе решать.
Кролик вздрагивает, услышав звук выстрела в нескольких метрах от себя. Пугающе реально..
- Беги, иначе – погибнешь.
У Кролика в голове всплывают строчки, почти им забытые, но когда-то давно, кажется, бывшие неотъемлемой частью его жизни:
«У призмы - тридцать граней.
Тридцать вариантов судьбы.
1 - будешь ранен,
5 - будешь убит.
2 - будет солнце,
6 - будет дождь.
3 - улыбнется;
8 - умрешь».
Он машинально запускает руку в карман, но тот оказывается пуст.

- Ты не это ищешь? – Кролик снова у озера, а Гусеница держит на раскрытой ладони кубик. Тридцатигранный. Игрушку судьбы.
Проходит несколько (или много?) минут. Кубик все еще лежит на раскрытой ладони, Судьба заманчиво предлагает сыграть. Снова.
«Грани сверкают зеленым огнем,
Шепчут: "Судьба зовет"..
Вот 18 - смотри - ход конем.
13 - кто-то уйдет.
Что же сегодня готовит Судьба?
Призму подкинь - узнаешь.»
Поколебавшись, он сжимает кубик в своей руке, а через секунду разжимает пальцы.
«Только себе доверяй всегда.
20 – с Жизнью в «рулетку» сыграешь».
- На нем всегда выпадала восьмерка, - задумчиво шепчет Кролик. – Это – не-реальность.
Туман полностью окутывает Кролика. Он ничего не видит и ничего не чувствует. Ему снова страшно. Вдруг чья-то рука ложится на плечо.
- Мяу, Ушастый. Выдыхай. Это всего лишь плохой сон. Чаю будешь?