Кутерьма

Уткнувшись в ворот чёрного пальто
лицом встречаешь колкий ветер
а на душе по прежнему не то
лишь сигареты стряхиваешь пепел
считаешь долгий,вечный шаг
а за плечами груз в пол тонны
в словах сидит созвучный мат
но безразличны охи-стоны
а дождь настойчиво стучит
под звук,подсматривает в окна
как за стеклом,весь день бубнит
старуха,закрывая шторы плотно
на улице в пустынности дорог
от одиночества ползёт прохожий
мы с ним близки,и у него не то
и наши взгляды,мысли чем то схожи
у каждого подсчёт довольно прост
скорей добраться до уютности постели
но вот один простой вопрос
и сколько дней таких в неделе?
вдруг оценилась горсть тепла
вчера отпущенной не помню точно,где-то
наверно так,бывает иногда
когда желаешь сочинить конец куплета
но почему же дождь идёт,когда зима?
декабрь взял пример от настроения
в природе значит тоже кутерьма
не правило,а только исключения
тоскливо время набирает бег
ведь сколько смыслов ползают по кругу
но что в той мысли значит человек?
лишь только пульс отсчитанный в минуту