05. 12. 16

Как дивно, пагубно и просто
Читать стихи с чужой руки.
Я не хочу писать стихи!
Могу лишь задавать вопросы.
Хочу похожей быть я с кем-то.
В моем нутре кипит огонь,
Я тонущая в море ветка,
Разрезанная вдоль ладонь!
У вас такие там закаты...
Под них бы пить, под них плясать!
А у меня свое здесь царство,
В него не велено пускать.
Не велено пускать беспечных,
Не велено пускать рябых,
Давно забытых, первых встречных,
Таких как все и не таких.
Да что же мы тут, в самом деле,
Все обо мне да обо мне..?
Быть может Вы на той неделе
Купались в море при луне?
Или вершили суд над ближним,
Иль отбывали в bon voyage?
Но как и я Вы не были в Париже,
И не знакомы Вам мои слова.
А я кидаю в Вас углями
И молнии из глаз мечу.
Моими словно тронуты словами?
Вы думаете, я сейчас кричу?
О, нет... Сейчас я тише дамы,
Которой робость так всегда к лицу.
Спешу закончить сей куплет,
Не вижу больше я в нем искры.
Ведь мне не хватит и ста лет,
Что б слогу дать хоть каплю смысла.