* * *
Поэт упорно в дверь скребется,
Чтоб ко столу его позвали,
Но плёночка в мозгу прорвется –
И всё, и поминай как звали.
Поэта иногда впускали
И позволяли кушать вволю,
Но после важно изрекали:
«Любезный, почитай-ка, что ли».
И, снисходительно послушав,
Сгоняли вежливо со стула…
Но съеденное въелось в душу
И к двери вновь ее тянуло.
Лишь возносясь в чертог воздушный,
Душа сознается уныло,
Что за столом-то очень скучно,
А временами – страшно было.
Поэт упорно в дверь скребется...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2017
Свидетельство о публикации №117012704278
Свидетельство о публикации №117012704278
Рецензии
