Памяти Юрия Сопова

У меня подгибаются ноги,
Как в минуты свиданий святых.
Почему так ужасно немногим
Повстречались твои стихи?

Почему лишь короткой вспышкой
Ты взлетел над сибирской зимой?
И погиб... молодым слишком,
Погребенный чужой войной?

Почему ты не новый Пушкин?
Как посмела разруха лишить
Нас стихов, от которых душу
Истязает, в осколки крошит?

У меня по спине мурашки,
И в сознанье пронзительный звон.
Ах, ну как вот такие промашки
Допускает судьбы закон?

Почему? Почему так мало
Мне осталось твоих стихов
О сибирских святых дубравах
И томленье, что дарит любовь?

Как бы я не мечтала о буре,
Страстно грозы любя и чтя,
Пусть же проклята та будет,
За какую ты жизнь потерял.

Ах, как много ещё не спето!
Сколько ты еще знал рифм!
Над Сибирью опять ветер,
А в душе твоих строчек ритм...

Юрий (Петр) Сопов — талантливый российский поэт исхода Серебренного века, мой соотечественник, уроженец города Омска. Он родился в 1897 году и погиб в 1919 во время взрыва в здании резиденции Верховного правителя. За четыре года своей творческой деятельности он создал до шестидесяти произведения, многие из которых надолго запали в мою душу (По книге А.А. Штырбула "Дожить до сентября. Судьба поэта Юрия Сопова").