Это длинное, угловатое слово-эмиграция.
В ней, как у Толстого,
каждый несчастен по своему.
Когда день начинается в тихой прострации,
От пейзажа красивого, но чужого до боли.
Все трагедии предков ожили реальностью,
Холодком невозврата проходя по спине.
И вопрос "почему", уже ставший банальностью,
До сих пор не дает мне покоя во сне.
Он застрял в животе где то под диафрагмою,
Как осколок махины, что шла раздавить
Что ни скальпель хирурга, ни хмель безотрадная
Не смогли ни извлечь ни теплом растопить.
На свое отражение в витрине облизанной
Не смотрю-быть туристом давно перестал.
Привыкая к судьбе, что дана мне ошибочно,
Где теперь несчастливое "здесь" и далекое "там".
Эмигрант
© Copyright: Альбина Галий, 2017
Свидетельство о публикации №117012712381
Свидетельство о публикации №117012712381
Рецензии