***

Очень скоро все умрут,
Чтобы завтра, в полшестого,
Снова встать, родиться снова
Под будильника этюд,

О плохом и о хорошем
Луч кругом разносит весть:
Можно заново расцвесть,
Но не сбросить жизней ношу,

Нами прожитых давно.
Кто-то по утрам в смятенье,
Кто-то рад перерожденью,
А кому-то все равно.

Каждый утром выбирает,
Кем ему родиться снова,
В восемь, семь, иль полшестого,
И когда кругом светает.

Кто родится балериной,
Кто-то – с радостным лицом,
Кто-то – оперным певцом,
И начнется путь их длинный,

Кто-то вдруг красу заметит
Точных формул простоты…
Ну, а кем родишься ты?
Ты зачем живешь на свете?..

Чтоб бежать опять туда,
Где ни вреден, ни полезен?
О тебе не сложат песен,
И не вспомнят никогда.

Чтоб, когда другие блещут
И талантом, и умом,
Молча биться в стену лбом,
В ожиданьи первых трещин?

Жить, как будто смерти нет,
Жить, как будто по указке,
Ждать, что вдруг, как в детской сказке,
Вмиг исчезнет этот бред?

Да, «стихи не торт совсем,
Ты уже видал все это»…
Что ж поделать, роль поэта –
Мозг пилить живущим всем!

Знаю, многим – все равно,
Мало кто придет в смятенье.
Друг мой, новое рожденье
Вновь не преврати в говно,

Чтобы после, просыпаясь
В шесть, и в семь, и в полшестого
Ты был рад родиться снова,
Несмотря на всю усталость.