О, если б только знали вы, из коей грязи
Растут поэзии прекрасные цветы.
Не раз мне боль дарили всяческие мрази.
Я эту боль в стихи отлил. А сможешь ты?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.