Растерзан я наверно чувством гадкой скуки,
Себя держать я на цепи устал,
И для кого то это хуже всякой муки,
Но я уже довольно падал и вставал
Я много раз отчаялся в покое,
Не понимал, что это самый главный в жизни клад.
И жаждал бури, вглядываясь в море.
Когда она являлась, я был рад.
И рад я был тому, что бушевало,
Другие все кричали что то невпопад,
И нравилось мне как оно играло,
А я нырял в кипящий, темный маскарад.
И там я был своим, меня там уже ждали.
И спрашивали, где я проподал.
Я отвечал: меня держали
Я ведь нырял, когда уж догорал.
Мы там кружились, в ритме волн игристых,
В оттенках цвета старого кино,
Мы там отыскивали ценность жизни,
И я лечил свое крыло
Крыло сросталось, меня оно обратно возвращало,
А я пытался зацепиться за волну,
Я так кричал, что мне этого мало,
Оно спокойно возражало: не бойся, я тебя верну.
Дитя бушующего моря
© Copyright: Мел Фриссон, 2017
Свидетельство о публикации №117012603499
Свидетельство о публикации №117012603499
Рецензии