Площадь, ночь, фонарь, аптека,
Разгулялись силы тьмы,
Закружили человека
В вихре пляшущей зимы.
Воротник напрасно поднят,
Щиплет за уши мороз
И тереть, пожалуй, поздно
Побелевший напрочь нос
И негромко вспомнив бога,
Мальчик у столба присел,
Снилась в рай ему дорога
И фонарь над ним висел.
А наутро дворник пьяный
Ткнул лопатою в сугроб
И увидел мальчугана,
Что прилёг в свой белый гроб.
Заскрипели грустно шины
Песню пьяную дорог,
На чихающей машине
Повезли беднягу в морг.
«Ты смотри, ещё не старый,
Как младенец, падла, спит» –
Матерились санитары
И глотали жадно спирт.
И кому, какое дело,
Ведь замёрз обычный бомж;
На полу лежало тело
И бейсболка фирмы «Bosch».
Вот и вся, пожалуй, повесть,
Шоферской, простой рассказ.
Спят спокойно бог и совесть
В душах каждого из нас.
Всё свершится завтра снова,
По велению зимы
В морг свезут бомжа другого,
Чтоб комфортно жили мы.
Вариация на тему
© Copyright: Валерий Оскольский, 2017
Свидетельство о публикации №117012602296
Свидетельство о публикации №117012602296
Рецензии