Куда уходят от нас потерянные носки.
Где ножницы живут, оставленные на трюмо.
И связка ключей в чьих застряла дверях.
И нож, которым ты только что резал торт.
Кого обнимает твоя голубая футболка.
В какие края улетела в цветах наволочка.
И ручка, которой писал ты эти строки.
Вернись сволочь, я ещё не закончил.
Вот ручка, но где же очки, всё в тумане.
Блин, рифмы нет, а теперь и зрения.
И дни недели ползут караванами,
А выходные пролетают со свистом.
P.S.
Так, что тут у нас - зародыши мыслей. Недописанно-ненаписанное. Пусть зреют, может прорастут в чье-то душе красивыми стихами.
Куда уходят от нас
© Copyright: Роман Костин, 2017
Свидетельство о публикации №117012601986
Свидетельство о публикации №117012601986
Рецензии