А. Б.
Помада под цвет перезревшей черники
Шпатлюет неровные грани стекла
Остывший глинтвейн ловит синие блики,
Рождая на свет мириады зеркал.
Делит вечер на ночь нежный стон саксофона,
Под ладонью сквозняк неопознанных рук,
Незнакомые губы… чужие погоны.
Вместо пряностей в глинте – горький привкус разлук.
Ты не выходишь с открытых кингстонов,
Все ПДН превышая в крови…
Лишние звезды… Чужие погоны…
Я бы всю жизнь отдала за твои…
Лишние звезды
© Copyright: Таёжная Глушь, 2017
Свидетельство о публикации №117012601750
Свидетельство о публикации №117012601750
Рецензии