Конечная

Он не напишет.
Ни специально, ни случайно - просто не напишет.
По-прежнему, он в поисках, в сомнениях..
По-прежнему, свою единственную ищет,
Метаясь от одной к другой - зависим от чужого мнения.

Такой холодный..
Как столовый нож, как нержавеющая сталь;
Январский, леденящий, северный, подводный..
Да, впрочем, как и речь в его устах.
Наверное, особенность породы.

Как просто сшили - так и разорвали,
Но сколько б двери перед ним ни открывались,
Когда-то и ему не отворят.
И всё, что не было и было между нами,
Ему с годами отольётся (так обычно люди говорят).

Фальшивый.
Я думала, мы выросли и больше не играем ни во что.
Никто за нас - мы сами так решили:
Я не готовлю завтрак, он - не подаёт пальто..
Мы стали скучными, больными и большими.

Гореть,
Когда он смотрит на эмоции, но нечего ему надеть.
И путь его под звёздами, длинною в вечность,
Не вынести мне, не преодолеть:
Где жизнь его берёт начало, там - моя конечная.