Построить храм
В лепестках летописи цветущей жизни
Я самый последний росток.
Я не пробился сквозь землю,
И пальцы царапают песок.
Ты пишешь песни, ты слышишь звуки,
Ты надеешься.
Мои руки не смогут построить храм,
Мои глаза не смогут его найти.
И красные нити шелка вьются веревками.
Свидетельство о публикации №117012611147