Не читай мои строки, господь

Не читай мои строки, господь…
Моё право сказать,
Закружив словоплЯс, как умею…
Пред тобой я предстану, и вот
По стихам разговор и затеем…

За медовым напитком беседу сведём,
И душа моя будет держать тот экзамен…
А сейчас не читай моих строк…
                отложи на потом…
Я отвечу за всё:
За резцы своих, острым заточенных, граней…
За слова, что уколы,
За дум вороньё,
И за похоть желаний
К изяществу запаха женщины…
И за трудный приход,
За пустое житьё,
За ленивые прочерки дел, что навечно потеряны…

Не читай мои строки, молитвы в них нет…
Есть дорога души,
В покаянье к тебе приходящей…
Есть сомнений приветы,
От чуда отсвет,
И вопросов к тебе
Моносписок, размером бодрящий…

В нём заложен мой крест, что несу я один,
Стиснув зубы, весельем и лёгкостью пьяный…
Почему, как стихи – то рождаются вмиг?
А молитву собрать не могу,
Сколь бы разумом внятной?

И скажи мне, господь, где величия слов:
У алтарьной доски,
Вспех молитвы, кусками прочитанной…
Или в длинных строкАх,
Что сложились в стихи,
Изложеньем души на бумаге написанных?

cyclofillydea 2017