Мысль – словно
дремлющий до срока сфинкс.
Или цветок
в нераспустившемся бутоне.
Уже она в утробе тесной стонет,
Но лишь когда её крылом затронет
Дух времени,
родится Кант иль Свифт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.