Плоть не прощает первенства душе,
Грозя задуть до времени лучину,
И подтверждает старое клише:
Любая смерть найдет себе причину...
И часто вместе с «Господи, спаси!»
Молитвенный экстаз в стакан обрушив,
Привычно лечат водкой на Руси
Привычно занедужившую душу...
Ты жил, как пел, и пел, как жил, -
Свободно, горячо и смело...
Своей души ты точно не щадил,
А первым - взбунтовалось тело...
Непостижим и глух для смертных рок...
К кому, зачем спешит он на потребу?
Душа на этом свете отбыла свой срок?
От тела отреклась и взмыла в небо?
Тебя за смелый слог, шальной куплет
В поэтах числить было не по чину…
Ты все же – непростительно большой поэт!
За это смерть нашла тебе причину…
Высоцкому
© Copyright: Борисевич Елена Юр, 2017
Свидетельство о публикации №117012504950
Свидетельство о публикации №117012504950
Рецензии
