Смерть, последний наш художник,
подобрала нам палитру.
Точит постепенно ножик
для литья кровавых литров.
Каждый будет с ней знаком,
каждого она распишет
острым, истинным ножом.
Не сбежать, она от ищет.
Смерть, последний наш художник,
на холсте, наносит правду.
Кровью, нашей разрисует,
жизнь покинет нас, так надо.
Мир, как полная коробка,
до полна забита нами.
Слоем кисти, очень тонким,
нарисует наши грани.
Смерть, последний наш художник,
краски все давно готовы.
Кто-то раньше, кто-то позже,
мы с рождения в оковах.
Пробежало чьё-то время,
покрывает тело дрожью.
Вновь покинет кто-то племя,
мир и так давно заброшен.
***
© Copyright: Автор Тени, 2017
Свидетельство о публикации №117012502285
Свидетельство о публикации №117012502285
Рецензии