Слезы винила

В углу рыдает патефон
Слезами вероломной скрипки.
Художник спит, он видит сон -
Первой натурщицы улыбку.

С красивым именем Мадлен -
Сюжет на театральной сцене...
Крутые линии колен
Он нес на холст, как драгоценность.

Мадлен, пейзаж ли, табурет -
Художнику ведь все едино.
Но он нарушил свой запрет -
Влюбился в нее очень сильно.

Ей тоже было все равно -
Художник, сторож ли, скрипач.
Он взял в помощники вино,
Чтоб заглушить душевный плач.

Он рвал холсты, он кисти жег,
Страдания рисовал свои,
Но каждый раз он шел и шел,
За каплей проданной любви.


В углу рыдает патефон,
Мадлен, лет двадцать, как убили...
Никто не знал, как умер он,
Средь красок и чердачной пыли.
Лишь плакал старый патефон
Слезами черного винила,
Смеешься... думаешь, что сон...
А ведь все так оно и было...


Пишу в данном жанре впервые, прошу понять и простить за примитивность. Я только учусь.