Без сил её печаль

В серебряном углу покоится трюмо,
Изысканных гербер листы спадают томно,
Играет менестрель на дудке, и лимон
На блюдечке модерн спит одухотворённо.

Без сил её печаль. Ушедшее томит,
Симфония души звучит под скрип пружинный,
Луна блестит в окне -безжалостный софит,
И кажется листва, измазанная глиной,

Все тычет ей в лицо чумазой пятернёй,
Ломая светотень, и двигаясь скачками.
 Дома как корабли плывут в ночи нагой,
Не напрягая сон, не удлиняя память.

Подчеркивает тлен закрытое окно,
Плетет на раме тьмы паук седые сети
Расшитых лилий шёлк на чёрном кимоно,
Вершит витиевато танец смерти.


Рецензии
Вас можно читать - не вникая... Тудно сразу вникать в густой ликёр, припекаемый солнцем... Никрус, с любовным почтением.

Николай Рустанович   29.05.2017 06:43     Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.