А он ей читал стихи,
Рядом сидели, на лавке,
Шли проливные дожди
В старом забытом парке.
Он ей писал спокойно,
Без намеков на пошлость,
И делал это достойно,
И сделает скоро снова.
В его стихах нет сарказма,
И нет плохих намерений,
Я бы нарисовал его красным,
И в его строчки я верю.
Он ей писал как любит
И как дорожит теплом,
Как в себе гордость губит
Рядом с ней летним днем.
Он ей писал про то,
Что больше не надо бояться,
Что больше нет, кто мешает,
Что их украсть не удастся
С большого земного шара.
А он ей читал стихи
В старом забытом парке,
А я ему искренне верил
И клеил на сердце марки.
Он ей читал стихи
© Copyright: Лиз Старкин, 2017
Свидетельство о публикации №117012402876
Свидетельство о публикации №117012402876
Рецензии