Наст не скрипит...

                Бесстыдно лето вожделею,
                Как в день, последний на земле.
                Так слепо жаждет Лорелея
                Тепла в прозрачной стылой мгле…
I
Нет не скрипит. Как ногтем по стеклу,
Наст взвизгивает, мертво проморожен.
Свет до глубокой белизны створожен
От стужи. На холодную золу
Поднамело крупы из дымохода.
Скулит, скулит за дверью безысходно
И жалко ветер. Ветви льнут к стволу
В надежде сохранить тепло – пустое!
От обмершего жизни ждать не стоит.
Примерзла тень к остывшему углу…

II
По тропе, где в таволге и осоке,
Чемерицы листьях, мясистых, тучных,
Бродят лета полные страсти соки,
Тень скользит случайно, легко, текуче.
По жаре во влажном дыхании леса,
На траве, полегшей в росе под утро,
Заклубится легкой ночной завесой,
Обметет прохладной тончайшей пудрой.
Бросит меж лопаток пригоршню льдинок.
Вздыбит весь загривок ознобной щеткой –
Вечный сна и разума поединок.
Изначальной тьмы неумолчный шепот,
Что стирает краски с цветных полотен
Не дает забыться в июльской неге –
Наделен сознанием, но бесплотен,
Холод,  неизбывный, как зов о снеге,
Заволокшем небо, с землей смешавшем
Эфемерность листьев и трав плетение,
Чья-то воля злая над светом, павшим
В схватке с бесконечной прохладой  тени.

III
Пни еловые в дубраве, все одно, наперечет…
Знать, дано тебе по праву через левое плечо
Перекинуться – где обух их смолы торчит, дрожа,
Там и выйдет точный продых по-над лезвием ножа.
Жесткой остью, мехом пышным, крепкой статью оживи.
Не взыщи, но так уж вышло – на Луну выть по любви.