Будто, знаешь, и не было никогда этой боли тупой,
В подреберье пером вонзающейся.
Будто летом идёшь заполночь домой, все идёшь...
И не возвращаешься.
Будто пишешь свой текст взахлеб, на разрыв,
А ему не внимают зрители.
Будто только была, вот, счастливей всех,
А теперь никакой обители.
Будто шторы зашторишь, выключишь свет,
И однушка душой наполнится.
Будто спишь ровно сто десять тысяч лет,
А проснешься - опять бессонница.
Будто ночь напролет ты над ним склонясь,
Утром хлопнет дверью молчание.
Будто ты для чего-то важного родилась,
Но растратилась на обещания.
Будто
© Copyright: Ксения Остахова, 2017
Свидетельство о публикации №117012412185
Свидетельство о публикации №117012412185
Рецензии