Белой зимы не будет

Белой зимы не будет. Наша зима больна.
Наша зима забудет прежние времена.

Наша зима не в люди ходит и там поёт
платиновым легато про ледяной полёт.

Звали стальную фрау (знали — придёт сама)
в пепельный андеграунд, мрачные закрома.

В необжитые недра, долбаное нутро
местный мигрант по Стиксу молча даёт добро.

Тамошний страж одышлив, вежды таможни — в пол.
Чёрные зреют вишни. Кормится интерпол.

"Вальтер" миледи Винтер — это такой винтаж...
В окна глядела, инда очи от снега аж

глядючи разболелись. В общем, решай сама —
звать тебя будут Элис, или опять — Зима.

Или подхватит диггер песню песцовых стай,
тернии тори/виги, мантию горностай.

Или летать охота, или идёшь на дно
с медленным Нино Рота. Бункер недёшев, но.

Зона золы и пепла. Зреют концлагеря.
Наша зима окрепла с крепкого чифиря.

Если земля разверзла нутовое нутро —
значится, злым и трезвым таможня даёт добро.

Русло кровавой мэри, тамошний каф. собор,
маленький кафетерий. Наша зима с тех пор.


                23 января 2017 г.