На лбу росой...

На лбу росой холодной выпал пот.
Петля на шее. Чую смерть спиной.
Из женщин, может, кто меня спасет
И вызовется стать моей женой?
            Она, быть может, у окна сидит,
            С того момента, с выпускного класса,
            И ждет меня, пока в груди моей стучит,
            Синхронно с сердцем, пепел бедного Клааса.   


Рецензии