Напротив меня глаза. Я снова ищу ответ,
Как десять секунд назад, и я точно знаю: нет,
Не может такого быть, и как же сойти с ума?
И тихо в кладовой выть, ведь стены — моя тюрьма,
А имя твоё — ружьё, что промах не знает, нет.
Ведь это всё не моё! Но лишь тишина в ответ…
Я думал, что это сон, что вымысел иль враньё.
Твой голос со всех сторон. За что же мне не везёт?
Я падаю тихо вниз и помню твои слова:
«Ты за душу помолись». Вот только она мертва.
Твой голос со всех сторон — он слышится в визге стен,
Но сводит с ума не он, а глаз твоих синих плен,
А сводит с ума мираж, как будто ты здесь, со мной,
Но это слепая блажь, тебя не достать рукой…
И пусть меня завтра в грунт, в лечебницу для больных,
Мне нужно лишь семь секунд, чтоб выбраться из тюрьмы.
Тюрьма
© Copyright: Мария Бескрылова, 2017
Свидетельство о публикации №117012208946
Свидетельство о публикации №117012208946
Рецензии