Две первых строчки, словно зёрна,
упали в жухлую траву
и от того, мне стало больно,
ну, что я там из них взращу.
Я вырвал старое, взрыхлил,
как мог, слезой и потом всё полил
и рухнул, не было уж сил...
впал в немоту, что натворил.
Не так поэты строки пишут,
они их видят, ими дышат, даже слышат,
а я несчастный полевод,
два зёрнышка - устал, уснул и вот,
Оно поднялось и растёт, овёс,
не даже рожь, какой в том спрос,
скотине разве, что скормить и жить,
как жить такому, незачем, топить.
Зёрна
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2017
Свидетельство о публикации №117012207452
Свидетельство о публикации №117012207452
Рецензии
