Быть может, я сошёл с ума,
Быть может, сдвинулся по фазе,
Но кто решает, кто судья? –
Я прибегаю к битой фразе.
Мой мозг – заваленный чердак,
Кто наведёт мне там порядок?
Но жуткий, грязный кавардак
Приятней вылизанных грядок.
Мне грязь и сор милей вдвойне,
Они естественны природе,
Возникнув сами по себе,
Суть уникальны в своём роде.
Я видел мир, я знаю жизнь,
В ней каждый чистится до блеска,
Но глянь-ка в душу – каждый тип
Скроён из грязи, как из теста.
И тот нормальным мнится здесь,
Кто из себя сплошное мыло,
Кто напускает пыль и блеск,
Кто прячет пачканное рыло!
А мне рядиться ни к чему
И корчить из себя святошу,
Какой я есть, таким умру –
Злым, грязным, сдвинутым, хорошим!
Быть может, я сошёл с ума
© Copyright: Сергей Цыганков 3, 2017
Свидетельство о публикации №117012211417
Свидетельство о публикации №117012211417
Рецензии