Играй, скрипач, играй...

Играй, скрипач, играй, пока горит свеча
(Бессоннице моей невинная причина),
И нежная как шелк, скользнувший у плеча,
Обнимет музыка меня у серого камина.

Она мне скажет то, чего не смеешь ты
(Искусство не привыкшее лукавить),
И ноты упадут как первые цветы,
А сердце смогут ли шипами ранить?

Играй, маэстро, хоть до самого утра,
Гореть душой не легкий всё же жребий,
Но унесут в рассвет холодные ветра
Угасших нот воздушный белый пепел.


Рецензии