Пройдет пара лет, и он застрелится в Вене,
И капли его ума разбегутся как ртуть от тепла,
И холод укроет землю, уляжется на коленях,
И в стены двусложных слов закатится голова.
И будет такая ночь, что солнце не встанет утром,
Как в воротник под лед уйдет предрассветный свет.
И ты будешь жить с каким-нибудь хитрым трупом,
Не вспоминая больше, что жизни и смерти нет.
Неподвижные игры
© Copyright: Александр Красснов, 2017
Свидетельство о публикации №117012103431
Свидетельство о публикации №117012103431
Рецензии
