Клочок

Вечер. Скука. Ровно девять, я сижу в кафе,
Мысли разные вертятся, в сонной голове.
Кофе терпкий аромат, втягиваю носом,
Рядом парень, лет восьми, шёл с большим подносом.

Нагрузился так, что страшно, за его мороженое,
Как солдат на минном поле, ступает осторожно.
Он несет поднос за стол, из последних сил.
И роняет на пол чек, а поднять забыл.

Мимо люди проплывают, голодные скитальцы,
Скольких я в Greenpeace вписал, загибайте пальцы.
Кто из них поднял клочок, правильно - никто.
На него они бросают, взгляд через плечо.

Может он лежит для дела, может декорация,
Может мы сейчас в музее, это - инсталляция.
В голове у нас, всегда, миллион причин,
Мы друг в друга тычем пальцем, а итог один.

Надоел мне этот цирк, встал и взял клочок,
Не хочу и я попасться, на такой крючок.
Подойдя за столик к парню, взглядом показал,
Мусор должен где лежать, просто чтоб он знал.

Добрый вечер, говорю, я, мол, так и так,
Ваш ребенок не похож на свинью никак,
Может только лишь слегка, только лишь размером,
Но поступок, должен быть, для других примером.

На меня смотрели так, будто я с луны,
Словно руку запустил, пацану в штаны.
В щелки сузились глаза, цвет прилип к щекам,
Только мне, ничуть не стыдно, я же, ведь, не хам.