Моя Хиросима

Меня пробьют по чужим штрих-кодам,
меня просмотрят одной из камер
в сети тоннелей, греша на гордость
и недостаточность между нами
намёков на что-то "до" и "после".
Затем расклеят по всем газетам.
Крича, мол, это всего лишь возраст,
ещё оттуда вернут на землю
обломком крейсера " Марс-Юпитер",
что в атмосфере горел и таял.
Я вижу то, чего ты не видел,
но это, милый, опять детали.

Я вспыхну прежде, чем мне исчезнуть
прикажет кто-то. Невыносимо
хранить внутри сгусток бед и бездну
на стенах комнатной Хиросимы.
Я короную себя предсмертным,
последним воплем её стоп-кадра,
и мне, конечно же, не до смеха,
когда сжигаю картон и карты,
прибавив к ним календарь с часами.
Я короную себя до точки
последним мигом, когда ты замер,
когда уже не успеешь точно,
но осознать это нет минуты -
такая роскошь теперь не в моде.
И свет, хирургом ворвавшись внутрь,
меня разделит на пару сотен
обрывков взглядов. За мной по следу
слепой патруль расставляет сети.

Я взрыв и вопль, застрявший где-то
меж полок мусора, ссор и сплетен
эпохи, вымершей с рок-н-роллом -
тире - концом нулевых. Мне светит
почётный пост навсегда второго,
с набором прочерков и отметин.

21 января 2017