Былое...

Как много лет живёт в душе печаль…
На плечи в сумерках набрасываю шаль,
И вспоминаю миг, что не могу забыть я,-
Одного нежданного событья.

Тем летом я уже невестою слыла,
Но упросила меня сводная сестра
Пойти туда, куда совсем не знать бы,
Стучавшим сердцем в ожиданье свадьбы.
В компанию тех питерских парней
Куда пошла, уверенная, с ней,
Чтоб ей не быть в нелепом  положеньи,
Без лишнего капризного сомненья.
Средь них был для неё, счастливой,
Бывший одноклассник горделивый,
Поэт, самоуверенный донельзя,
Тот, кому она мечтала стать полезной.
В поэте бледном, с пышной шевелюрой,
С нежною, тончайшею натурой.
Была самоуверенность та только внешней,
Неся больное сердце в теле грешном.
Я тоже слышала, как многие, о нём.
Что этот мальчик в классе выпускном,
В нашем сельском небольшом «Нью-Йорке»
Поранил страшно руки на уборке.
Всколыхнуло то его несчастье всех.
Изготовили  в Свердловске спецпротез
Для рук его, а сердце всё терпело…
Врачи всё сделали, что можно было сделать.
Университет его был позади,
От родины и матери вдали…
Работал там же он, в журнале ленинградском,
Беспомощный, с своею болью адской.
В канун того значительного дня
Он лет на восемь старше был меня.
Компании меня представила сестра,
Неспешная средь нас беседа потекла,
Незаметно подбирался летний вечер.
( будущий мой муж  был им известен).


Пора настала им нас  провожать,
В пути стихами, разговором развлекать.
Сестра спустилась с прочими к реке,
А я осталась с тем поэтом на крыльце.
Тут он в порыве страстном прошептал:
-Ты та, которую я так давно искал!
Ты медик, ты тверда, уверенна, умна –
Такая спутница мне в жизни и нужна!
Передо мной он тихо на колени встал
И руки молча, нежно целовал.
Его с колен я долго поднимала,
Пока стрела в мозгу пронзительно летала:
Я проклинала в страхе  жребий свой,
А мысль меж женихом металась и сестрой…
Я повернулась и пошла домой,
Но тихо в спину он сказал: - Постой…
Подумай, но ответ нельзя мне долго ждать…
За  всех нас - ты должна судьбу решать!
Кровь молотком в висках моих стучала,
Что делать? Я совсем не знала…
Ну не могла я жертвой стать невольной.
Быть, как сестра, на всё готовой добровольно!
…Мне тот вопрос тогда решить не довелось,-
Не видясь более, мы все расстались вновь.
А через год меня печаль о его гибели нашла:
и ни сестра, ни я ему уж не нужна…

В минуты, что я мучусь от забот,
Мне вспоминается неправый выбор тот,
Понять пытаюсь прежний жребий мой,
что послан был: поэт без рук иль счастье? Иль иной?