Ты ждёшь меня там, в этом чёртовом городе...

Ты ждёшь меня там, в этом чёртовом городе,
Похожем на опухоль в сердце страны.
Он встретит меня своим брюхом распоротым –
Метро. Мне с табличкой стоять у стены.
На грубом картоне фломастером вывести:
«Ищу. Помогите. Не местная. Жду.»
Но шляпа пуста. И мне долго не вынести
О встрече просить. На поверхность иду.

Но как мне, привыкшей к полям и ракитнику,
Средь блоков бетонных тебя отыскать?
И люди – не люди: все встречные - критики.
В лицо посмеяться, да вслед пошептать.
«Деревня», «село», «лимита», «понаехали» -
У каждого свой приготовлен ярлык.
А над головой самолёты ли? стерхи ли?
А там, на скамейке, не леший – старик?

Исконная, древняя суть моя скоблится,
Метается, рвёт, как русалка в сети.
Мне б только коснуться скорей твоего лица.
Мне б только тебя поскорее найти.
Прижаться к груди, словно ива у озера,
Ветвями-руками врасти в твою плоть.
И что нам тогда механизмы-бульдозеры,
Чужие слова, иноземный господь?

Ты ждёшь меня здесь, в этом чёртовом городе.
Ты  - сам этот Город. Дома. Провода.
И люди. Бессчётные люди. И вороны.
И в радужной плёнке бензина вода.
Не место мне здесь: не лощёной, не скроенной –
Дремучей, как лес первобытный, – чужой.
И мне б уползти, поджав хвост, опозорено.
Но я не уйду. Я пришла за тобой.