Писатели, как Дед Морозы,
Метут, метут, метут снега,
Под ними пряча на века:
Одни стихи, другие прозу.
Мы ждем потом: растает снег,
И оголит проталин пятна,
В которых высунется тайна,
Цены которой больше нет.
Во льдах надуманных сомнений
Мы прячем рукописи душ,
Им гриф секретный ставя: «чушь»,
На откуп новым поколеньям.
Найдут они иль не найдут,
Не знает даже наше время.
Хотя ему такое бремя
Нести в надежде воздают.
Во льды надуманных сомнений
© Copyright: Виктор Ялл, 2017
Свидетельство о публикации №117012003896
Свидетельство о публикации №117012003896
Рецензии