О поэтах и рифмачах

[Посвящается В.С.Высоцкому.]

Есть люди неуклюжие, а есть и ловкачи
В плеяде стихотворцев, суть не в этом,
Как блохи на дворняге расплодились рифмачи
И каждый называется поэтом.

В поэте от рождения живет авантюрист,
Бог, бес, любовник нежный, воин грубый,
Нахал, интеллигент, дурак и умник-фаталист,
Философ и младенец вислогубый.

В цветах противоречия рождается поэт,
Шипы цветов поэтов ранят злобно;
Рифмач упал с рождения в искусственный букет,
Ему в бумажных лютиках удобно.

Кричат чертополохи: – “Мы – могучие дубы!”
С дубами бесполезны брань и споры,
Когда им не хватает на дубовые гробы,
Крадут дубы чужую мысль, как воры.

Рифмач опишет дерево с плодами и листвой,
Срифмует слоги слаще и проворней,
А истинный поэт обнимет ствол его душой
И все увидят гниль, червей и корни.

Вопрос, как пика в ребра: “Быть поэтом, иль не быть?”
Пылать костром, иль стать костром потухшим?
Кто начал рифмоплетствовать и перестал творить,
Не может ремеслом тревожить души.

Поэты Богом призваны любить и бунтовать,
Воспеть святое, мрак, клеймя стихами.
За это мракобесы их стремятся убивать
И рифмачи смеются над творцами.

Купцы от рифм любую власть за манну признают
И на хозяев попусту не лают,
Вылизывают чресла и спокойно продают,
Когда им кость побольше предлагают.

Поэты ложь и правду нервом чувствуют во всем,
Их мрази убивают, но поверьте,
Поэта не изменишь ни монетой, ни бичом
Они еще опасней после смерти.

У нас живым поэтам только горе от ума,
За то, как сладко славят их на тризне,
Приходят на могилы и в музейные дома,
И плачут те, кто их травил при жизни.

С пустой самодовольностью в торжественных речах
Жуют полунамеки словоблуды
Цинично сожалея о замученных Христах,
На их поминках пьянствуют Иуды.

1980