Прости, товарищ мой!

ПРОСТИ, ТОВАРИЩ МОЙ!

Простите, что грублю, товарищ мой,
И, это больше маска, честь по чести,
И хулиганский поэтический настрой
Намного чище… пресловутой лести;

Доносы, сплетни не сродни стихам,
А за глаза костить, того ума не надо.
Ценить, известно, будут… по делам,
Народное признанье - Вам наградой

И что в глаза... не смеют рассказать,
Поэт изложит правдой - без утайки,
Красиво формой сможет подыграть,
А, очень "горькое" разбавит байкой.

Сухой доклад на ноты ляжет песней.
Хвала в стихах приятна как бальзам
И в рифму критика звучит полезней.
Не будет повода походу к докторам!

Поэт не критик. Спрос с него какой?
Проникнет в душу, и… врачуя раны,
Мыслю - другую… бросит на "убой",
Ну, с юмором подцепит эпиграммой.

Но - от души его, по дружески несет.
Свой… нерв, истратив... без остатка,
Слагает… ладно..., соловьем… поет,
И - резанет чего, когда ему не сладко.

Поэт - солдат на службе день и ночь.
Он ярче видит зло, и тонок… кожей
И, сам готов... в беде чужой помочь,
Да, и товарищам... управить... тоже!


Павел Спивак, 2017 год