Сон

Чья-то голова пасхальным яйцом
Катится по забывшей снег мостовой.
Кто-то убегает, прячется за углом,
А кто-то кричит ей :"Стой!"
А вот один, перепутав её с мячом,
Делает мягкий навес на другого.
Тот, другой, принимает её плечом,
Плавно опускает в ноги,
Разворачивается, бьёт и забивает гол.
Голову берут, показывают людям и насаживают на кол.

Ветер и солнце сушат её, съедают кожу,
Без слёз высыхают глаза.
И через несколько дней улица не на улицу похожа,
А на выставочный зал.
Люди подходят, смотрят на голову
И думают, какой это был человек,
Как, наверное, он жил здорово,
Сколько излазил гор и исплавал рек.
Сколько сделал чудесных открытий
И подарил их миру,
Всегда был в центре событий
И стал для многих кумиром.

Ведь у других людей головы на месте
И покоятся с телом,
А этот настолько жил интересней,
Что даже после смерти нашел дело.
Он, умирая, голове завещал: указывать путь
Тем, кто ослеп душой, устал, заплутал
И решил отдохнуть.
Голова справлялась, пока не попала в чужой край,
Где её приняли за шпионку и не дали попасть в рай.

Сколько ещё таких светлых голов
Катятся по свету, даря надежду
И погибают в мире врагов
От рук обезумевшего невежды?