Что хочет музыка, зачем стоит передо мной
И смотрит пристально из каждой своей ноты?
Прости, но у меня так мало настоящего,
Лишь жизнь и смерть, надежда и любовь.
Всё ж остальное — мусор, насыпанный на день словно на стол
Где буду я сейчас писать письмо-мольбу…
О музыка, прости, я знаю, ведь ты хочешь не игры
И не сиденья в пустоте со мной напротив.
Ты хочешь воплотиться в ком-нибудь из них,
Живущих за окном, за дверью, за заботой…
что хочет?
© Copyright: Игорь Брукнер, 2017
Свидетельство о публикации №117011901828
Свидетельство о публикации №117011901828
Рецензии