Не верил пуле, другу руку жал
Да кончилось, как всякое кино
Теперь один. Как брошенный причал
Как якорь в дно.
Молюсь за зря. Там Бог давно простил
Где выдал нам билет на «чудеса»
А вспоминания забылись где я был
И равнодушные чужие голоса
Что если жить, то там же и скорбить
И доживать до туда, где ушёл
И больше всех умеем мы любить
Где самый разукрашенный осёл
Изрисовались в радугу, - зачем?
Тем кистям рук привычней убивать
И сердце изувечили и - чем?!
В картинку, что ни как не срисовать...
Мой Бог, я не прощения прошу –
Дышать мне больно, всё - наоборот
Как Ты поставил на карачки, так спешу
К Тебе. Прими меня я ж Твой урод.
УРОД
© Copyright: Сергей Тумаков, 2017
Свидетельство о публикации №117011809385
Свидетельство о публикации №117011809385
Рецензии