Кольцевая. Цикл

Я покидаю этот дом и выхожу в прохладу.
Мне улица не рада, и дом мне был не дом.
Неотработанных движений шквал
роняет утро
И затхлыми лучами перламутра
облучает.
Над городом кофейный смог,
дорога меня окунает в поток,
машин и людей,
И без идей в голове, и тошнота подступает.
Я как будто не сам живу:
делаю, но выбирать не могу.
Или могу, но не делаю.
Как направить себя, неумелого,
все колени в кровь истеревшего,
прося помощи у Нашумевшего;
мышцы на теле порвавшего,
вкус работы до боли познавшего.
Припавшего к книгам - воскресшего,
А потом все сначала: утро, кофе, война или женщина.
Тишина!!
Я очки отложу -
И размытые грани
будут играть пространством.
Сломался динамик. Дочитан Паланик.
Поезд домчал  до конечной станции,
Но выйти пока не могу.
Снаружи подкараулит шарлатанство, акции.
Мысли, идеи, конвульсии,
аналоговые репрессии -
Одному мне и во вне, и в квартире не весело.
Притворюсь людоедом, безропотным, астронавтом, без опыта,
или статуей гипсовой, на балконе крича неистово
В темноту, в дикость прихоти.
Вызывайте врачей, как Содому травите! Вы
хоть полынью кормите, хоть порохом.
Мне никак. Я устал жить осмысленно.
За дверью моей одиноко и холодно.