Скрип пера бумагу режет
Строчкой странного письма,
За окном скворчиный скрежет,
То ли осень, толь весна.
На столе бутылка вянет,
Морду в лево воротит,
Ведь меня туда не тянет,
Отвернись, ни то стошнит.
Воет ветер над полями,
Злит толь зверя, толь меня.
Не буди, ведь звери сами
Зверя впрыснули в меня.
Он наружу так и рвётся,
Так колотит он меня,
то как вьюга вдруг смеётся,
То вдруг плачет, как дитя.
Полосну по шву рассудка-
Выйди, демон, погулять,
Что на час, хоть на минутку
Мне б ему свободу дать...
Но проснусь с похмельной спячки,
Выпью кислого вина
И пройдёт моя горячка
Будет осень...Иль, весна...
В. Малиновский г. Юрмала
Похмельная
© Copyright: Владимир Малиновский Борисович, 2017
Свидетельство о публикации №117011807610
Свидетельство о публикации №117011807610
Рецензии