Художник

Дни тщетно тащатся куда-то, а куда?
Проходят месяцы, недели и года
Как сны, как небеса,
Сквозь пальцев пустоту...
Ты пишешь себя сам
И - мастерски - черту,
Которая есть путь
Единственно возможный -
Не в гору и не вниз -
Рисуешь осторожно
Себя, бредущим близ
Морей, лесов и рек,
Понять пытаясь жизнь
И вспомнить, кто ты, Человек...


Рецензии