Кто б ни создал весь этот мир,
В душе он был художник верно.
Он ни в барокко, ни в ампир
Не углублялся планомерно.
Как хаотичен его стиль…
Сплетя порою воедино,
Высоких гор звенящий шпиль
С лежащей у их ног равниной.
Пустынный берег, солнца жар,
Песок, что обжигает кожу
С рекою, что на дивный дар,
Даря прохладу, так похожа.
Его творенья – неба синь
И облаков пушистых стая.
Бескрайние пески пустынь
И снежные поля без края.
Волны морской слепая мощь,
Пугающая сила ветра,
Сезонами идущий дождь
И до небес столбы из пепла.
А рядом звонкая капель
И воробьи, что плещут в луже.
В зеленой роще птичья трель,
Да волны по колосьям дружным.
Он расписал весь мир как холст.
Вложил в него души частицу.
И человека в мир привел,
Чтоб красотою поделиться.
Мир
© Copyright: Елена Альбертовна Жукова, 2017
Свидетельство о публикации №117011805838
Свидетельство о публикации №117011805838
Рецензии