Из письма к М

...Я опять просиживаю табурет в воскресенье на работе. А сил вработаться нет. Сломаны приоритеты, тянет в контакт на волны залипания, словно я смогу отыскать какие то важные знания.
Хочется курить(так сильно!), а еще пойти по любимым улицам с бутылкой мартини.
И что бы обязательно смеркалось.
И в ушах играло нужное, глубокое, гитарное.
И что бы потом прийти, замерзнув на кухню.
А там родной человек разогрел чай, согрел плед.
А в глазах "скучаю".
Хочется. И все возможно. Но сил нет.

Я так то вот поделится хотела автором, вдруг придется тебе в настроение, мне иногда нравятся его произведения.

А вчера я еще была на концерте ребят с Фарер. И было здорово, потому что внутри огонь горел.

А потом я удивляла себя, когда в три утра внезапно пришел он, и мы полушепотом..а потом в сон.
И это то ли любовь, то ли та уже стадия, когда не важно как тебя против шерсти погладили.
Ты готов выпрыгнуть из своего платья, не потому что тут счастье.
Просто в консервной банке полной туш уже не важно.. с кем делить душ.
Гораздо страшнее становится потом, когда в голове берет разгон не затыкающая рот сучка, орущая "не-ооооон"
Страшно становится потом. Когда вокруг нет никого и тишина разбавлена только урчанием старого системного блока, а за окном так же солнечно, как внутри одиноко.