Безголовым, любимый, не так уж страшно...

Безголовым, любимый, не так уж страшно,
бессердечным мне в тысячу раз страшней,
как представлю, что счастье могло не нашим,
а чужим оказаться, а этих дней
не случилось бы также, как тех ступеней,
на которых меня уронил Амур…

Купидоны услышали как скрипели
и стонали ночами слова к Нему.
Но проблема не в этом, что боги слепы,
это древний обычай, дурной закон,
косоглазые ангелы мечут стрелы
словно дети, не целясь и в молоко.

Ведь не зря же она разливает масло,
/до того не надежен амурский лук/
чтоб румяный в лежащего не промазал
и воткнул поточнее свою стрелу.
С криворуких, поверишь ли, гладки взятки,
голожопым Всевышние всё простят,
наш вторую мишень поразил в десятку
только несколько сотен страниц спустя.

Ты подумай, какой же счастливый случай
и нелепых событий простая цепь,
что хреновому снайперу солнца лучик
прикрутили Всевышние как прицел.
Небеса ли трясутся, крыла ли, руки –
даже в сердце, покрытое коркой льда,
проникает снаряд золотого лука
идиота-Амура как божий дар…

Порожняк, извините, приходит невод
без страданий, и прячет улыбку Бог…
Мы с тобой улетаем от счастья в небо,
под собою не чуя от счастья ног.
И не чувствуя рук, обнимая словом,
мы поглубже пихаем святую сталь…
Наконечник стрелы в моём сердце сломан,
чтобы мне не хотелось её достать.


14 июля 2011 в 23:33


Из мёртвой сказки о Принце и Поэте. Глава 308.