The Last Verse

Быть может это мой последний стих.
Пока заброшу всё я в ящик!
Быть может для кого-то это грех.
А, может, я простой обманщик.

Какая разница, вы уж простите!
Тут слишком много болтовни!
Уйду за столик. Вы известите?
Вернусь,
когда тут будет меньше ерунды.

А если стих - лекарство для души,
То я для вас лишь чумной доктор.
Стихи мои, как зеркало в глуши,
Иль завалявшийся ненужный штопор?

А я вроде как поэт? А вроде бы и нет...
Всё как-то слишком непонятно стало.
И, если посудить я вроде не эстет?
Но почему всё так меня достало?

Выведу четыре аксиомы, и начну,
Четыре раза я с одной лишь строчки.
Их много, для себя выбери одну
Это лишь январские цветочки...

Я всегда стремлюсь к одной мечте.
И, кусок сердца боли оторвавшей
Ты не поэт, если при ночной свече,
Не посвящал строк своей ты бывшей!

Ты не поэт. Аксиома номер два.
На листочке уже слишком мало места.
Ты не поэт, если хотя бы раз,
Не устраивал протест ради протеста.


Стержень внутри поэта сгоревший.
Ему всегда трудноваты атаки.
Поэт не тот человек, видевший,
Даже в воде лишь те водные знаки.

Закончу я, может, не оставив след.
Зато уверен, что калач я тёртый.
Ты не назовёшься великим, поэт,
Если хотя бы раз не был мёртвый.

И вот я глянул сбоку на себя,
По пунктам я почти не попадаю.
Вы уж простите, говорил я всё любя
потому что, чёрт возьми, мечтаю!

Какая разница, вы уж простите!
Тут слишком много болтовни!
Уйду за столик. Вы известите?
Вернусь,
когда тут будет меньше ерунды.

Может показаться - я грубый.
Собирал я строки, как крупицы.
Писать стихи может каждый
Поэтом быть - лишь единицы...